* * *
Чтоб с ума в итоге не сойти
От гремучей грусти битой масти,
Чуть дыша, уста рождают стих,
Как возводят стену от напасти.
Сказка, как и присказка, стара.
Новизной не очень-то чревата...
Кашу не сварить из топора,
Если сталь местами жестковата.
Может, для кого-то повар – спец,
Только не по части древесины.
И выходит жиденьким супец,
Если топорище из осины.
Генацвале как-то насадил
На шампур по паре каждой твари.
Но шашлык насаженным не мил...
Очевидно, повар не в ударе.
Будут вам уха из петуха,
Птичье молоко, пупки колибри…
Но ни новой рифмы, ни стиха,
Только бесталанные верлибры.
Либо жрать от пуза, либо петь,
Середины нет, и это плохо…
Зарастает, словно грядка, Сеть
Через край густым чертополохом.