В сером море бушует волна,
Бледны и страшны мёртвого ветра мотивы.
И сухая, словно листик завявший, луна
Этим ветром вдоль бухты гонима.
А на берегу, чернея на песке,
Чья-то лодка лежит: моряк молодой
С тревожной радостью, с улыбкой на лице
Карабкается вверх, цепляется рукой.
И над головой лишь птицы кричат.
По горной насыпи, в траву одетой,
Смуглые жнецы домой спешат,
За ними небо, а они...как силуэты...