ДЕМЕНТЬЕВ.
И о том, как мучился художник,
Возле молчавшего холста.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Напишу ещё стихотворенье,
И на нём навешаю мечты,
Не уходит никогда в забвенье,
Не уходит образ красоты.
Я слова, как жемчуг собираю,
В них ищу я сказочную нить,
Каждый раз в стихах я умираю,
И пытаюсь заново ожить.
Мне порой, то радостно, то грустно,
Иногда взлетаю в небеса,
Там с восторгом слушаю искусство,
Вспоминая о твоих глазах.