Благоухает мята
над речкой; смог, как дым;
и это тоже Ялта,
и это тоже Крым.
Я избродил не мало
по Крыму все пути!
В июне маки ало
расплёсканы в степи.
Тропинки вяжут петли,
крадусь по ним, как вор,
а на плато Ай-Петри
ромашковый ковёр.
Опять трава примята;
здесь всё же свой уют;
везде чабрец и мята
по-ялтински поют.
Ах, сколько блеска в мире!
Не раз срывалось: – Ух! –
от Черноморской шири,
от Тарханкутских бухт.
И ты по кромке зыбкой,
где граб растёт и тис,
идёшь ко мне с улыбкой,
и нам – не разойтись!