...Посвящается Анюте Небосенко... достойной посвящения большего, посвящения ей чувства.
..Немного дней в жизни человека, когда он с уверенностью может сказать что он был счастлив. Хотя бы просто счастлив.Что может сделать счастливым мужчину? Однажды он встречает девочку, которая кажется ему очень милой, очень грустной, очень глубокой, очень... И всегда очень, потому что она не пуста, в ней ни когда не чего не бывает наполовину, всего всегда в ней очень много, и наверно потому сердце мужчины замирает рядом с ней. Он может просто слушать ее вечно. Слушать и слышать... слышать ее смех, слышать биение ее сердца, слышать ее милое причмокивание когда она кушает, слышать ее улыбку, подрагивание ее носика когда она чувствует запах, слышать ее взгляд, когда он счастлив, когда он грустен, слышать ее боль как свою, слышать ее радость как свою, слышать ее жизнь... Он знал что она может творить, и самое главное она может творить счастье. Творить счастье, не просто, это великое искуство, оно не подвластно каждому, но виртуоз владеющий этим искуством способен изменять вещи, казавшиеся ранеее неизменными, делать прекрасное, рисовать красками на полотне жизни... Мужчина, понял рядом с ней важное. Он понял то что не много дней в жизни человека которые он с уверенностью может назвать счастливыми... Он понял что дни которые он провел рядом с ней особенные, те дни, они были самые счастливые в его такой переменчивой и трагекомической жизни. Эти перемены оставили отпечаток на обычно не возмутимом лице мужчины, линией живой мысли на лбу, они же оставили отпечаток на его сердце. Отпечаток на сердце, как то отдельно, живущий своей жизнью. Когда ее слова причиняют ему боль, он кровоточит, когда она смеется, отпечаток наполняет его сердце ликованием, когда ей было хорошо рядом с ним, сердце зажигало глаза теплом. Его сердце ликовало от победы, триумфа. Будь то, Победы над хмурыми морщинками у ее глаз,... Глаз которые он боготворил, чьих свет рассеивал сумрак, внутри него. По настоящему прекрасных глаз, достойных любви. Иногда это было победой над тенью, солнечного лучика вырвавшегося из паутины солнечного света. А иногда победа заключалась в музыке играющей в его сердце. Этот сонет, он состоял из ее мимолетного взгляда брошеного в его сторону, из ласковой улыбки подареной ее нежными губами, из мимолетного прикосновения ее рук, из слов которые обратила она к нему. "Она. Только она. Всегда она" - стучит его израненное сердце. Израненное... Он был мужчиной и это несмотря на всю естественность ситуации было проблемой. Ее сердце кровоточило. Есть существа, что только тратят воздух на нашей маленькой трагической планете Земля. Они не имеют пола, ибо то что они сделали с жизнью, этого самого прекрасного из рожденного этой планетой нежного плода, отнимает у них право быть мужчинами. Они оставили в ее сердце свой отпечаток. Ее сердце стало подобно зеркалу, но отражает оно чувства и показывает то что видела она ранее. И мужчина содрогнулся когда подошел он к этому зеркалу, он увидел в нем существо совсем не похожее на него. Осознав свой облик в ее глазах, его сердце свело судорогой печали и желания. Да желания. Он желал чтобы ее глаза увидели, то что видеть только он, услышали то что услышал он, чтобы она взглянула на себя его глазами и возможно это лекарство, можно было бы назвать панацеей от недоносков. Теперь его сердце стучало уже по другому и стук его сердца говорил - "Не много дней в жизни человека, когда он с уверенностью может сказать что он счастлив... " И пока его сердце говорило, его слова уходили в пустоту, состоящую из Ничто... и потому, им никогда не суждено было прикоснуться к сердцу девочки и стать лекарством...