На столе тускнеет лист тетрадный
В разлинованности мелких почерков.
С ним в руках вдыхаю благодарно
Аромат давно минувших очерков.
Расчеркать поля белее снега
Можно за ненадобностью времени.
Танец запятых в безумном беге
Застревает в шариковом стремени.
Натирая вновь мозоль на пальцах,
Окунаюсь в грани каллиграфии
И пишу зачем-то эти "стансы".
Словно имена на фотографии.