И(Л)
И голос твой на дрёмы пасторалей
прольётся колокольным ручейком -
травинке каждой тёплый тембр знаком,
как мне знакомы тайные печали,
стянувшие чело до резких бОрозд...
Здесь дом родительский, здесь твой исток,
на том же месте тридцать первый стог
(твои года!), и шпорой бьёт о шпору
петух, готовясь к важному сраженью.
Но щебет деревенской детворы
не слышен. Заколочены дворы
соседских бед, и снасти запустенья
наброшены на тихий стон землицы...
И мегаполис твой - надежд твоих
трясинная могила и нули
в утробе прогнивающей столицы,
где гул заводов задохнулся в смоге
липучих рук и импортных авто,
и жизнь - песком - сквозь горе-решето
ссыпается в убожества тревоги...
Ни там - ни здесь - квазисвободы клетка...
И шансы сбыться - острием тщеты,
и голос первозданной чистоты
всё глуше...- всё острей судьбы браслеты...