Дни рождаются, угасают –
Шарик вертится, как юла.
И на совести повисают
Несодеянные дела.
От десятков дел предстоящих,
Планов, замыслов и программ
Переполненный долгий ящик,
Задыхаясь, трещит по швам.
Бесполезно, праздно, дремотно
Истлевают в нём до трухи
Ненаписанные полотна
И несложенные стихи.
Остывая, дымятся тексты
Обличительнейших речей,
Спят размашистые проекты
Рядом с тысячей мелочей.
Долгий ящик – он безразмерен,
Он, как сейф, надёжен и верен:
Хоть навек под его замки
Прячь непосланных писем горы,
Не родившие истин споры,
Непрочитанных книг полкИ.
И блаженствуй, не беспокоясь
О судьбе сокрытых вещей.
Лишь порою заглянет совесть
В приоткрытую с дрожью щель,
Оглядит благие порывы –
И вздохнёт, подавив тоску:
Полежите, мол, до поры вы –
Может, вскорости извлеку…
И, отчаиваясь не слишком,
Вновь мечтишку или мыслишку
Сунет в свой заповедный хлам –
И опять побежит по разным,
Может быть, не таким прекрасным,
Но – увы! – насущным делам…
1980