У бедной музы красок больше нет*,
и денег нет на дамские булавки.
Поэтому пишите в долг сонет.
В прокуренное горло безрукавки
То падает и прячется кадык,
то прыгает, поддерживая горло.
Под шёпот монотонный сонных книг
испытывайте бесконечный голод.
В надежде, что забьёт святой родник,
чините перья и весну вкушайте...
И розовеет музы бледной лик,
скрипит перо в безудержном азарте...
А. Ю. 2012
*Строка из сонета Шекспира