Это трудно, когда в себе держишь страх, изогнув хребет,
и, ощерившись, ждёшь, когда с ног собьёт ножевой удар.
Каждый шаг вымеряя свой, ты сжимаешь в заряд тугой
всё сильней напряженья стон, что клинком под ребро вонзён.
Это больно, когда рассвет из тебя высекает бред
после пытки ночной ума, что внезапно открыл обман,
и, вонзая в тебя лучи, хрипом в лёгких твоих звучит.
Разве стоит теперь дышать полной грудью, когда душа,
без предела поверив, вдруг замечает во всем игру,
в каждом слове подвох, капкан – вкус молозива для щенка.
Горек вкус этот стал, увы, сладость млечная – для живых.