Мы, как вдовы Винчестера:
Всю жизнь строим и кружимся,
Боясь обернуться
И увидеть убитых, оставленных в прошлом.
Кто-то любит портвейно,
Подвально,
Кто-то сурово и залпом,
Женщины любят подкожно.
Женщины любят грабли,
Особенно, если можно на них
Сплясать.
Женщины - кошки,
В них сотни жизней -
Их дарят, тратят,
Не успевают их проживать.
И если за каждую бывшую жизнь
Пить,
Нас собьет с ног цирроз
Где-то уже в двадцать пять.
Но если любовь - тихая смерть,
Можно, твои руки будут единственной петлей,
Которую мне захочется надевать?