Иногда кто-то уходит и, даже, улыбается. И ты внутренне радуешься, что у него всё хорошо,
а внутренности, как ножом.
Отравляешь себя его прежними sms подкожно,
ходишь - точь-в-точь подкошенный,
а потом просыпаешься рано утром, а в мозгу одно слово:
"ЛОЖЬ".
И после этой мысли ты спать уже не ложишься, не видишь смысла:
любовь и разум - как коромысло
тянет тебя упасть в раскалённое масло,
но ты продолжаешь шествие всем на зло.
А потом этот кто-то пишет, что всё наладилось,
и тебя, ни пойми отчего, пробирает злость.
Но она умирает в сердце, которое не срослось.
- Я люблю тебя.
- Брось
Это глупости.
- Не могу. Уж прости.
А на следующий день пишешь уже первым,
оправдываешь своё вчерашнее нервами,
пишешь какими-то рифмами,
строфами.
"Сердце, лучше б ты сдохло":
-Мы были такими детьми!
- Да, весело было...
И сердце снова бьёт прежний ритм.
И вот вы встречаетесь через месяцы,
ты, к удивлению, не повесился
и даже в качели переделал виселицу,
чтобы не плакать, а веселиться.
И это так мило, что хочется удавится,
а потом всё равно губы растягиваются в улыбку.
Понимаешь, что милый твой далеко,
но с ним человек, который слушает его музыку
и греет руки.
И так же не любит водку и молоко.
- Мы пьём вместе сок. Всё ок.
И радуешься, что впредь никаких прощаний,
договариваетесь как друзья на субботний чай.
Никаких клятв, злобы и обещаний.
Просто общение, понимание, общая память и осознание,
что больше не хочется так кричать.
На устах печать:
"Я люблю тебя".
Улыбаться так и молчать.
Потому что счастье - просто молча кого-нибудь защищать.
Это высшая степень любви - не скучать,а скучая, не докучать.
И знать, что тот, кто рядом, умеет заботится,
стирает маску с того лица,
которое заставляло тебя смеяться.
Но вы снова можете переписываться и встречаться.
и любовь остаётся.
И летать так хочется
оттого, что нет у любви конца.