Загибаешь пальцы
По причинам.
Называешь недостатки
Мне.
Хоть являешься и умным
Ты мужчиной,
Неспособен уловить
Вполне
Всё,
Что я годами здесь писала.
Всё,
О чём желала рассказать.
Всё,
О чём я только намекала.
Всё,
Что каждый в жизни
Должен знать.
Ты пытаешься
Учить меня искусству?
О поэзии
Понятия даёшь?
Извини,
Что не сказала устно.
Мне писать привычней,
Ты поймёшь.
Если рвутся жилы под подборкой,
Если силою уложены слова.
И стоит упорный штамп под коркой.
То поэзия???
Иль может не права???
Не находишь смысла,
Или ритма,
Ты при чтении других.
Может просто,
Ты не понимаешь,
«Чужероден для тебя»
Сей стих.
Да и нужно ль
Разумом осмыслить
То,
Что зашифровано душой?
То,
Что из астрала вышло.
То,
Что разбирается
Лишь мной.
Разве мало разных повторений?
Словно клоны,
Строчатся стихи.
Только будут ли,
Известны поколеньям?
Личности,
Скажи,
Уж не нужны???