Почему бежим мы так несмело,
даже если нож касается вены,
даже если всё вокруг догорает,
а впереди нас ждут ворота от Рая.
Мы так привязаны к прошлому.
Полжизни стенаемся в мыслях.
О том, что вроде бы прожили.
Но еще никак не постигли.
Полжизни потрачено мысленно,
Полжизни прожито зазря.
Витая в заоблачных вышинах,
мы ждем,
но не видим себя...