Всех ваших слов, невысказанных, град,
Хоть вы их вслух ещё не проронили…
Как пули в цель свою стремительно летят,
Осев внутри, не проскочив навылет…
И все огни, из искрометных глаз,
Хоть цель свою ещё не отыскали…
Горят огнем невысказанных фраз,
Ложась, как будто надпись на скрижали…
И всех цветов шипы, стрелой Амура,
Он то уж знает цель наверняка…
Летят с небес свечением Арктура,
И превращают боль в бутон цветка!!!