***

(Эпиграф)
Часы молчат.
Подохли телефоны
И губ твоих тепло хранит печать
как жгучий яд яд,
Как поцелуй Горгоны,
Что рот сомкнет навек,
И не сказать...
21.13.
13.08.2012

Бездомное сегодня.Горстка слов
Быть может,станет для меня остадой.
И-да,я уже чувствовал когда-то -
Шутов хоронят за оградой,
Но это ведь не повод быть шутом.
Но это ведь не повод быть поэтом
и рассуждать о низковкусии эстетов,
Обвешаных,как плеть,цветным тряпьем.
А что дают,что платят-
все пропьем.
Ведь так,наверное,положено поэту,
Художнику,и автору,и...смерти.
До смерти хочеться пронзительно хоть чем-то
С костей,с порочной плоти смыть свой грех,
Свое проклятье,свой талант,свою вендетту,
Покуда тлеет еще пьяная надежда,
Что кто-то,может,станет Человек...
19.44.
13.08.2012.