Мы все с побитою душою,
И с жалостью к самим себе,
Все, недовольные судьбою,
Желаем жить как в сладком сне.
С пропитым разумом с утра,
Бранясь, спешим мы на работу.
И только мысль всегда одна:
"О, Боже, поскорей субботу!"
Коря Создателя убого,
Всё сыплем, сыплем клеветой,
А сами, просто сидя дома,
Ждём славы, денег с красотой.
Так стань же ты Наполеоном,
Бетховеном или Ньютоном,
Да Винчи или же Шекспиром,
Но нет, ты хочешь править миром,
Уставившись в свой монитор,
Ведя нехитрый разговор
О том, как тебе лень подняться
Или квартире всей прибраться,
Что хочешь денег миллиард...
Ты, без сомнения, талант!
И скажешь ты: "Ну нет таланта!"
Мой друг, ведь можно всё развить,
А не сидеть весь день бесцельно,
А не сидеть, бамбук курить.
Мы говорим: "Никто не любит!"
Мой друг, скажи, за что любить?
За вечный запах перекура?
За сквернословие? Как жить!
Как жить в проклятом этом мире,
И как не потерять себя,
Не дать мозгам заплыть всем в жире,
Возглавить мачту корабля
И смело плыть навстречу к целям,
Наперекор всей злой толпе,
И не попав так в зубы змеям,
Доплыть в конце к своей звезде.
Как возродиться, словно феникс?
Иль умереть младым душой?
А этот мир...Что здесь творится?!
Здесь лицемерия покой.
Здесь царство глупости, разврата
И факел ярости горит,
Здесь люди все достойны Ада.
Бокал добра совсем разбит.
А если б побывал ты в прошлом?
Что смог бы людям ты тем дать?
Найдётся ли в рассудке пошлом,
Хоть знаний капелька под стать?
Навряд ли. Книги мёртвым грузом
Лежат всё на твоём столе.
Они ведь для тебя обуза,
ненужный хлам, здесь, в голове.
Вы ненавидите друг друга,
Грызёте все друг другу глотки.
Рабы все замкнутого круга,
Не выбраться из-за решётки.
Что стало с вашими мечтами?
Неужто вам всё все равно..
Вы все с закрытыми глазами
Живёте. Кто же вы? Бревно.
Бесцельное существованье
Не надоест вам никогда.
Порабощённое сознанье...
Рабы все лени навсегда.
Зачем же вам за что-то биться?
Ведь лучше жить, здесь, в скорлупе.
Когда в руках у вас синица,
Зачем мечтать о журавле?
Мы все боимся Конца Света,
Но посмотри: Где мы живём?
В разбитом тонущем корыте
Всё чуда светлого здесь ждём.
И как бы не было прискорбно,
Лишь смерть одна нас всех спасёт.
И к ней мы движемся проворно:
За годом год, за годом год.
Что мы оставим после смерти?
Разруху, грязный мир во мгле.
В нём будут жить одни лишь черти,
В затянутой своей петле,
Но может быть хоть кто-то вспомнит,
Что в мире есть добро и свет,
И солнца луч ему напомнит:
Черновика в сей жизни нет.
Он поплывёт мечте навстречу,
И там достигнет чистоты,
И трудности, подобно смерчу,
снесёт, лишь для своей мечты.
Ведь так прекрасно просто верить
В победу, счастье и успех,
А не свою всю жизнь измерить
в провалах, горестях наспех.
Пока что в мире лишь толкуют
О смысле жизни и мечте,
И пусть мой стих все критикуют,
Ведь чистой правды нет нигде.
Живи и славься власть ума,
Талантам сотая строка!