Памяти Аркадия Кутилова

          

Сколько ж усилий приложено (как  ни вспомнить ту грешную мать),
               чтобы в прокрустово ложе талант неуёмный вогнать?

Только тот из души рвался сам, клокоча
               кровью,  болью истерзанный, дерзко, бурно, крича.

Укротить невозможно – спалит сгоряча.
               Он - огонь очищения, в руках Богу свеча.

Прорывался он пламенем – не погасит волна.
               Вот сгорел и носитель, утолившись сполна.

Плоть, сжигая свою,  истину открывал.
               Со стихами куски от души отрывал.

От людского он мёрз безразличия.
               Жгла карман в нём купюра наличная…

Он голодным бывал, как поэту положено.
               Опускался на дно, где все чувства умножены.

Небеса посещал, как дано мудрецу,
               И у всех на глазах «бил себя по лицу».

Кто ж талант непомерный выдюжит?
               Испытанья такие кто ж выдержит?