***

Я забросила писать стихи.
Моя муза мне кричит: "Да ты бездарность!"
И каждой строчкой годов прожитых грехи
Лишь добавляют будущим годам усталость.

Мне надоел автопортрет:
Он в каждом слове на меня глядит уныло.
Так если все мои творенья - бред,
То забронируй место в сумасшедшем доме, милый.

А ведь всё то же!
Всё те же муки по душе скребут когтями,
И та любовь, что вот на эту не похожа,
Сквозь все страницы-тучи пробивается лучами.

Ах, недруги-предатели,
Вы оказались на моих засаленных страницах.
И ясно каждому забредшему читателю,
Что бедный грустный автор с прошлым не простится.

Кому до нас есть дело?
Все птицы чёрные, крылами бьющие внутри,
Они лишь в наших головах и теле,
Клюют, цепляются когтями, каркают: "Умри!"

Остановись ты, сердце!
Ты всё стучишь, стучишь, шальное.
Просыпанном на голубом столе я перцем,
Чиханьем имя вывожу родное.

Всё, что осталось у меня.
Раз со стишками я, как с сигаретой, завязала.
Придётся греть тебе меня в прохладу дня;
И будешь танцевать на коврике прокуренного зала.

Любовь святая, ты!
Не увядай, не гний, как те засахаренны розы!
Подай ладонь в борьбе за глупые мечты,
И дай мне силу написать раз в жизни прозу.