Пахнет
моросью,
плесенью,
осенью...
У камина, закутавшись в плед,
пребывает почти в невесомости,
надышавшийся пылью поэт.
А на улице - сыро и холодно,
неуютные лужи кругом.
Я зайду к нему, старому, хворому
с дорогим, золотым коньяком.
Приготовим шашлык, пообщаемся;
и от полочки* станет ясней,
что мы вовсе ещё не прощаемся
с вереницею прожитых дней.
Всё ещё несомненно получится,
всё срастётся, и всё расцветёт...
Ну а осень... И бог с ней, пусть кружится.
Осень тоже хорошего ждёт....!
*половинка чего либо, рюмки или бокала или ещё чего-нибудь....