Проходит время, как дожди,
на сером щебне оставляя
отметки растворённой лжи
в воде прохладной. Набирая
в газон неспешно синеву,
в листву разведенную умбру
из тучи низкой, наяву
давая верить в полный сУмбур –
проходит время, никуда
не торопясь, не обещая
тебе ни йоты, лишь вода
течёт, течёт, и наполняет
неверный тёмный водоём
мгновеньем промелькнувшей жизни,
ты помнишь, были вы вдвоём,
потом вы почему-то вышли
за хлебом, впрочем – не в том суть,
течёт вода, а это значит,
что прямо здесь проходит путь,
ведущий за руку с удачей
туда, где поздние цветы,
туда, где ранние закаты,
где реки, тракты и мосты
мешают имена и даты.