Городское

Сергей Шляпник Волошин
А круг интересов становится тесен,
Прокурено утро и кончился "Честер".
Дома вырастают в кирпичную плесень
Вгрызаясь корнями в бетонные чресла.

Течет в проводах коррозийная осень
И небо стремительно падает оземь.
И плавятся омы в электроневрозе,
И солнце застыло в эйнштейновом бозе.

А ночью волками взвывают моторы,
А утром на падаль бегут кредиторы,
Костюмы-юристы, священники-рясы,
Их зубы застряли в финансовом мясе.

И надо бы слушать их чудные мессы,
Но, нынче у всех есть свои интересы.
А, если вдруг бесы - узнаю из прессы,
А, впрочем, зачем мне излишние стрессы?

На музыку даже - сплошные растраты,
А раньше для этого были кастраты.
Все прочие люди - персоны non grata,
Но, кто-то nigredo, а, кто alma mater.

И в мозг, безрассудная груда осколков,
Вонзаются мысли без всякого толка.
И, как-то забавно, что солнце с востока,
А сам я не помню, какого истока.

Просроченный полдень восходит неоном,
Как синяя птица над каждым районом.
И город клубится, и город - убийца,
Но, лучше нет места, где можно родиться.

01.09.12