Я в прозе слаб и мысль моя убога,
Эмоции захлёстывают ум.
Хожу в плену восторженного слога,
Но говорю несвязно, - наобум.
Давно известно из пословиц наших,
Что слово не поймать – не воробей,
Не сохранил настойку летних дней,
Хрустальную разбив о камни чашу.
Как холодны блестящие осколки,
Услышу ли теперь их мягкий звон.
Частички так невидимы и колки,
И музыкальный изменился тон.
В руках других я вижу тот же кубок,
Наполненный рубиновым вином,
И крики: «Браво!» слышу за столом,
Не мудрено и потерять рассудок.
Я только рифмой чувства излагаю,
Они всегда правдивы и чисты.
Простая речь близка и негодяю,
Ему не по душе мои листы.
Мой слог простой достоин катастрофы,
Готов нести и в прозе чепуху.
Поверь лишь только моему стиху,
Не возводи за промах на голгофу…