Мы все одной страною рождены.
Пойдем туда, где скиф зеленоглазый
Пасет своих коней косматых табуны
Среди степей, косой не тронутых ни разу.
А на Страстной, крикливой, как базар,
Извозчичьих боков тугая вата.
В морозном воздухе дыханья влажный пар
Ложится инеем на бороды лопатой.
Но неба зимнего тревожна желтизна,
И звон колоколов – надтреснутый и дикий.
Над семихолмием столицы взнесена
Как погребальная свеча – Иван Великий.
О, руки тяжкие, святую маяту
Вы в каждом пальце затаили.
Ее вам не избыть ни в свете, ни в скиту,
Ни на чужбине – лишь в могиле.
...Все тот же, тот же сон – прогнать его нет сил.
О боже, отчего душа так страстно ищет
Средь белозубых лиц, среди стерильных вилл
России скомканной родные пепелища?
«Das Klavier war eine Frau». Berlin, 2009. S. 29. (Kulturwelten; 10)