***
Мир под стеклом микроскопа,
замер под божьим прицелом.
Ярким заветом потопа,
радуга в небо взлетела.
Счастье! Потопа не будет!
Мир задышал растекаясь,
с верхнего стёклышка судеб
к нижнему, жить развлекаясь.
Светит прицел интересом,
но недовольным, колючим.
А на стекло, мелким бесом,
прыгают капельки – тучи.