в доме напротив. номер восемь
погасли огни
девочка маленькая пускает
мыльные пузыри.
она не спит ни в час, ни в два, ни в три.
ждёт чьего то сообщения и его звонка,
хотя знает, он не позвонит.
ни завтра, ни сегодня, ни вчера.
с кем-то на пару бутылочку
«Боска» разливает. ненавидит шампанское.
в чьи то объятия падает,
в них же, как мороженое тает.
его вспоминает.
поцелуи в губы до хрипоты.
боль резкая в животе. пульс 120.
так уже давно не бывает.
за месяц восьмая книга, но
Булгаков ей не понравился.
а в сентябре новый дневник
и в осени этой хочет другую себя найти.
она всё надеется что её кто-то
сможет в третий раз спасти.
ну а пока она всё так же
сжигает, чьи то мосты
на расстоянии вытянутой руки.
её глаза погасли. они пусты.