У кого-то Болдинская осень,
У меня - Кураховское лето.
Что ни ночь, то Муза, да с подносом -
Кормит отощавшего поэта.
Только успевай деликатесы
Поглощать. А вкус - как будто Бог
Сам готовил. Ем уж третий месяц!
Да и пью - льёт изобилья рог.
Буду самым толстым из поэтов -
Скоро от халявы разнесёт!
Раз щедра так Муза этим летом -
Может и поэмку поднесёт?
Скушаю, не поперхнувшись даже.
Всё равно забросил все дела -
Только жру да жру. Ведь вес-то важен!
Уж бояться начал: вдруг мала,
Чтоб вместить такого мамонтищу,
Вся литература? Как уснуть?
Может, погодить немного с пищей?
Некуда ведь будет и приткнуть.
Болдино - теперь отстой, поэты.
Новый пик - Кураховское лето!