Мы у лета как милости просим:
«Задержись!» Но леса и поля, и овраги
едким туманом накрыты, что твой купорос!
Проявляются контуры: осень,
как на просроченной фотобумаге,
желтыми пятнами мокрых обвисших берёз.
Полиняли все летние краски.
И только рябины, да старые гнутые клёны
рдеть собираются странным холодным огнём.
И природа без солнечной маски,
без кружев нарядных зелёных,
хочет забыться надолго торжественным сном.
Певчих птиц уж как месяц не стало.
Отсутствие свиста и трелей весёлых
шорохом листьев опавших сменилось давно.
Дни погожие были, но мало.
И видно со взглядом, опущенным долу,
и со слезами дождя
дальше жить суждено.