Ах, зачем тянусь к перу?
Ведь пустое это дело.
Не служу стихом добру,
Да и зло пою несмело.
Кто мне дал к рифмовке жажду,
Что почти что вечер каждый
Я пишу в тетрадь стихи
Лёгким росчерком руки?
Почему-то каждый день
С час бываю я помешан
И свою подругу - лень
Рифмоплётством лёгким тешу.
"Потому, что ты - бездельник!" -
Отвечает кто-то. Дельно!
Ты, дружок, пожалуй, прав.
Но... Коль в жизни нет забав,
Что мне делать? - Отвечай!
Лишь работой жить? Скучища!
Ну, и как-то невзначай
Утешенья в чём-то ищешь.
Чтоб забыть, хотя б на миг,
Трудность жизни, мудрость книг.
Чтоб почувствовать веселье
И воспеть своё безделье.
"Но, помилуй!" - крикнешь ты,
Возмущённо рот разиня, -
"Ведь стихов твоих листы -
Только скука да унынье.
Где же смех в твоих стихах?
Всё - плаксивость, всё - тоска."
- Ты не прав, мой критик милый,
Собери терпенья силы,
Да прочти мою тетрадь -
Сразу станет веселее.
И не спорь со мною. Сядь.
Да смотри сюда смелее:
Скучно, нудно и тоскливо,
Грустно, пакостно, плаксиво.
Тяжело, паршиво... Но...
Разве это не смешно?
Ты послушай хорошенько.
Разве есть смешное что,
Как одно и то же тренькать
На полсотни-то листов?
Прочитав мои тетради,
Зарядиться можно на день
Лишь плаксивостью одной -
Не весёлой, но... смешной.
1949