И мне придется писать всю ночь:
У совершенства ведь нет предела.
И даже ты не сможешь помочь:
Ведь это только моё лишь дело.
Писать стихи, подбирая мотив,
Словно мелодию на фортепьяно.
А ты так жадно вкушаешь их,
Хотя итак уже слишком пьяный.
Ты опьянен красотою слов
И настроение ловишь с восторгом,
Ведь это лучше твоих вещих снов,
Хоть у тебя их итак слишком много.
И мне придется опять писать,
Касаясь клавиш слегка руками.
И не получится снова спать,
Когда фантазия вместе с мечтами.