В терновых кустах бьется птичка потерянных снов.
Ей жить осталось три дня.
Во власти колючих листов.
Та птичка пыталась лететь из огромных дворцов.
Забыла она про шипы.
Что жалят больнее огня.
Совсем не знала цветов.
С их радужной краской и ворохом ласковых слов,
Своим ароматом маня
Губят таких как она
Существ из разных миров.
И жаль вроде птичку, попавшую в плен тех оков.
В крови умирает она.
Но счастье познать ведь смогла –
Спастись от людских пересудов и слов.
Что ранят больше шипов.
Гораздо больше шипов.