От жары нынче Вишера вся обмелела,
Перейти можно вброд, замочив животы…
Старожилов послушаешь, мол, было дело,
При живом еще Сталине в ней гоняли плоты.
И в воде топляки как плавучие мины,
Как сурового прошлого грозная тень…
И никак не проплыть, не затронув, их мимо,
Словно взглядом своим былых деревень.
Почернели, как камень, забытые срубы,
Прописалась тут сныть на участках земли…
Будто в страшной легенде, исчезли все люди,
Побросали дома и внезапно ушли.
Сиротливо , как руки, торчит крест колокольни,
Не живет больше бакенщик, словно кот, в шалаше…
И этой картины мучительно больно,
Почему – то становится мне на душе.
Здесь местами река как будто ущелье,
Берега тут отвесны словно столбы…
И любая картина имеет значение,
Она смотрится как вызов Судьбы.
В этом северном крае красива природа,
Как алмаз, еще в Вишере бежит вода…
И не видно совсем местного тут народа,
Гомонит только здесь туристов орда.
У костров все сидят, под гитары рвут глотки,
И как борода, в небеса вьется дым…
Словно бревна плотов, возле них лежат лодки,
И далекое эхо аплодирует им.