Нет,не тебе,красавица,мой стих.
Он слишком волен, рабства не приемлет,
Он перед пудрою твоей немеет вмиг,
Твоей улыбке он, твоим слезам не верит.
Он для тебя как безработный тип,
Как странный йог на угольях лежащий,
Чащобы как травинка или гриб,
Как эха вскрик,мгновение звенящий!
Ты не поймёшь искристой тьмы глубин.
Ты под руиной золотого крова
Оценишь ли страданий тяжкий гимн
И злые муки творческого слова?!
Нет,не тебе мои созвездья вин,
Тебе коньяк в уютном ресторане...
Я странник слов.Иду я вдаль.Один.
И скоро растворюсь в своей нирване.