Нет слаще надуманной повести,
но – вымыслу вопреки -
мы движемся медленной поступью
к провалам зловещей реки.
И падаем с правого берега,
и с левого падаем мы -
увешаны оберегами,
молитвами обнесены.
Всё так хаотично, без поручней,
Всё в отблесках алого зарева.
И громом проклятий отсрочена
та тишь, что рождается заново.
А мы остаёмся над волнами:
гигантскими водными гребнями
стучимся о пристань наклонную
расслабленно, робко, размеренно.
Вся страсть, что скопилась заливами,
В сердцах, в океане положенных –
То искры взметает, то ивами
Уносится ветром к прохожему:
он сгорбленно движется к Мареву,
Закату, Мечте, Преставлению -
но, разбившись, рождается заново
надежда, любовь и смирение.