Древненькое...Лет эдак в тринадцать написанное...
Смерть жестока-сама своих жертв выбирает,
жизнь жестока,хоть выбора право дает.
Смерть с людьми словно с мышками кошка играет-
никогда не узнаешь где она тебя ждет.
Мы живем и не думаем сколько осталось,
что когда-то уйдем и не ценим мы тех
кого надо ценить хоть самую малость,
кого надо ценить пока длится твой век.
Это наши родные,друзья-их так мало...
Мы обиды не терпим,не умеем прощать,
мы любимых бросаем-виной тому гордость,
но когда мы поймем-будет поздно решать.
И поэтому стоит быть чуточку проще,
из-за мелочи ссоры не заводить,
понимать,что мы все в этом мире лишь гости,
научиться прощать,понимать и любить...