Всё говорил. Мы думали, что - нечем.
Давно предсказано. Зачем ещё нам весть?
Какой, к чертям собачьим, на берегу Предтеча?
Такому б честь.
Но, где там? Раздражал.
Предсказывал, но, как-то всё нескладно.
Казалось, здесь на фразе пережал,
вот тут черно, а лучше б шоколадно.
Зачем ему всё это,
куда - на площадя'?
А он лучом был света
и, власти не щадя,
всё бегал, суетился,
кричал, - Поберегись!
А после тихо спился.
Такая, братцы, жизнь.
Поэт в России больше, чем поэт.
Пророк в России - пасынок для Родины.
Иные - далеко, других давно уж нет,
а третьи - скоморохи. Куда им до юродивых?
Лежащих на погостах, закованных в гранит.
Один вон, словно птица, из камня к воле рвётся...
Но старая гитара до сей поры молчит,
одной ей не поётся.
Что до меня? Хотел, вот так же, как они
за правду встать ещё одним калеченным.
Ищу свой крест покрепче, но зря проходят дни,
и прошибить вас нечем.
02.09.2012