Сладкий запах умирания
Это осени права.
Смыв дождём свои желания
Мокнет жухлая трава.
В низких тучах небо пасмурно
Горизонт к земле прибит
И в бокале густоты вино
Без веселья тяжелит.
Тьма ложится накрывая даль,
Вечер полнит пустота.
И когда ещё придёт февраль?
И нарушит сон сурка.