Проспект пустынный в огнях неона
Стрелой уходит под небеса.
Жаль отзвучали звуки бостона
Надежды мало на чудеса.
Промчалась осень. Что будет с нами?
Намёк холодный шлёт нам зима.
Снег первый мягкий лёг под ногами
И белизною сводит с ума.
С Пушкиным вместе мы остываем.
Топчу снежинки, но не со зла.
В мире влюблённых это бывает –
Пообещала, да не пришла.
Поэт спокоен, он много видел,
Не удивляет старый сюжет.
Вот только скульптор явно обидел:
Пальто надели, валенки – нет.
Мы с ним сроднились, вот как бывает,
Создан из меди, а как живой.
Молча кричу я – он понимает
И незаметно машет рукой.