Изошло на дожди лето.
Как-то рано пришла осень.
Стылый сумрак гнетёт в восемь,
Не хватает - хоть плачь! - света.
Батареи ещё не греют,
И не греет уже солнце...
Ощущается всё острее:
Уходящее не вернётся,
А на новое - сил нету...
Да и надо ли? Будет толк ли?
Даже птицы, и те смолкли,
И не верят уже в лето.