То, что было зародышем где-то на дне души,
А потом вырастало во что-то безумно важное.
То, что шёпотом было в спокойной ночной тиши.
То, что было манящим. И в тоже время - страшное.
То, что было в крови, вместе с ней по венам текло,
А потом через сердце прошло тока разрядом.
То, что, может быть, лучшим когда-нибудь стать могло.
То, что в мире другом, но при этом всегда где-то рядом.
Это то, что нельзя легкомысленным подло назвать.
Трепет, жажда, безумие... Каждое слово - дар свыше!
Если вам не дано тайны строк чьих-то познать,
То не значит, что их кто-то другой не слышит.
Тех, кто пишет стихи, тех печали ведут за собой,
Многоликие думы, порывы невольных мечтаний.
Ты не понят всегда, когда ты немножко другой.
Обречён на поток безобразных порой нареканий.
2 сентября 2012 года