Это не страсть, ведь достаточно взгляда,
Нежного взгляда и нежного слова.
Слабостью скована, силой объята,
Пальцы с твоими сплетая наново.
Это не радость. В кровавые ленты
Душу избитую жадно кромсает
Скальпелем острым привычная ревность:
Молча, вживую, от края до края.
Это не боль. Ощущенье полёта
С радостью неба и риском разбиться
В миг невозврата и точке отсчёта
В поле магнитном на самой границе.
Это не воля. Ремни пристяжные
Держат в узде своего иноходца,
Стёрты до боли бока вороные.
Что это, боже? И как с ним бороться?