Как хорошо, что есть родимые места,
Куда охота раз за разом возвращаться.
Где можно просто лечь и вдоволь отоспаться,
Там нет проблем и жизнь, как с чистого листа.
В рассветных сумерках прибудешь на вокзал,
Вагончик ждет уже – спокойно и привычно.
Он рад тебе сейчас, как впрочем, и обычно,
И, если б мог, то всем об этом рассказал.
На нем пути всего-то – полтора часа,
А за окном уже тихонечко светает.
Скрипит состав, слегка на стыках громыхает,
Ему, как в хоре, вторят птичьи голоса.
И вот уж горы в сонном мареве встают,
В туманном саване накинутом поспешно,
Их внешний вид слегка шокирует, конечно,
Но что поделать, раз проснуться не дают.
Тебя перрон встречает утренней росой
И свежим запахом цветов, дождя и хвои.
Ты вдруг становишься смиренен и спокоен,
А взор невольно затуманится слезой.
Забыв про сон, спешишь туда, где ждут тебя,
Подошвы помнят эти спуски и подъемы.
И путь домой – такой привычный и знакомый,
Ложится под ноги, как листья октября.