Смеркается. Как в детстве - слышу голос,
Негромкий и напевный, как ручей,
Расскажет он, как свет и тьма боролись,
А после согласились на ничьей.
Пусть будет мнимый мир, едва окрепший,
Он лучше, чем война внутри себя,
И что с того, что не проснешься прежним,
И кладбищем становятся поля?
Никто не виноват, что скоротечность
Меняет все, внутри или вовне,
И дорого обходится беспечность,
И честность нынче - по другой цене.
Я долго ждал. Пожалуй, слишком долго.
Но кто-то ждет до гробовой доски...
И снятся ночью улицы поселка,
Где детство разлетелось на куски...
2 сентября 2012 г.