* * *
Нам с тобою никто не откажет
в праве танца.
Этот город пусть канет во тьму,
вместе с ним мостовые…
И возникнет любовь –
точно всплеск между двух гравитаций,
два нестойких огня,
только наши мечты восковые.
Мы сгорим. Слишком мал фитилёк.
И фатальна орбита…
Почему-то любовь
ожидает всегда катастрофа.
Люди часто глагол «рождена»
замещают – «добита»…
Растворится наш след на земле
где-то близ Петергофа…
Словно шахматный блиц
был роман, будто сети гамбита.
Поправляется водкой Иван,
шнапс утешит Адольфа…
Не виновен никто... даже больше...
никто не арбитр.
Поле битвы небрежно становится
полем для гольфа…
Но никто не забыт,
как никто не представлен к награде,
потому что болит!..
В чём нельзя упрекнуть манекена.
Для любви был финал,
опыт в плюсе, как будто награбил…
Где заплакать, когда умереть –
нам шепнёт Мельпомена.