Когда – нибудь, быть может даже завтра
Поймете вы, что в листьях есть тоска.
Когда они летят под небосводом
Как чьих – то душ больные голоса.
И землю выстилая своей смертью,
Берут грехи от нищих и бродяг,
И фонари над ними словно плети,
Да дождь осенний их извечный стяг.