Год постарел, но не сошёл с ума;
пока сентябрь, а после – бабье лето,
и, непременно, заметёт зима,
но разговор и мысли не об этом:
весна в душе, и свежесть на ветру,
а в небе солнце – как желток на смальте;
из любопытства стебель поутру
раздвинет рамки грубого асфальта,
ручей бессонный заведёт опять
о руслах рек и океанах речи.
А я губами буду узнавать
твои изгибы, руки, губы, плечи…