На крик твой сорваться, на вздох, на взгляд…
и быть рядом…
Пьянеть, шататься, драться за каждый шаг
рождающий катастрофу.
Очередь растолкать за сомнительной наградой.
Гадать, шаманить, толкать локтем, взойти уже
на свою Голгофу …
Доктор пишет, на латыни, естественно
Мне, переводя и спрашивая: что ели, пили?
– это плохая кровь, миленькая, не депрессия…
Я в глазах ищу ответов процессию
На банальнейший вопрос: А вы любили – любили?
Нежностью, что могла быть раем,
а стала адом?
Той самой – хлопотливой, вьющейся ленточкой
с перспективных витрин,
Что растеклась в кармане липнущим шоколадом.
Создавая, на секонд брюках витражи
брутально-бурых картин?
Глупостью гламурных вечеринок
в тесных туфлях,
Смыливших пятки так, что та ленточка шею
/посмотри выше/…
Радостью урожая сочных осенних клубней,
/Незаполненной осталась в каждодневности светской
эта ниша./
Волнением, которое не спрятать,
не сокрыть,
Выбивающим ручку из удачного
творческого поиска…
Ах да! Слезами, без которых быть – не быть,
А еще – Ревностью, Глупостью, Обидой
и их прочими происками...
Доктор пишет: Вы бредите миленькая…
Столько состояний в одном флаконе – не пережить…
Завтра надо сделать натощак Вам анализ крови.
Последите за мушкой, вон – на балконе…
Она, как Вы что-то о себе все жужжит, да жужжит…
Вы ошибаетесь, доктор, и это – депрессия…
Пониженный гемоглобин не задает вопросов:
или – или…
Не прошлась в глазах Ваших ответов процессия
На банальнейший из вопросов вопрос:
любили ли Вы, любили?
Значит, можно, вот так, спокойненько и без затей,
Писать по латыни мудрёные диагнозы,
и не быть рядом…
Смотреть с улыбкой на больных, как на чужих детей,
Угощая их тем самым, бурым, горьким, липнущим шоколадом…
Не толкаться локтями, не шаманить, не гадать…
Туфли выбирать по размеру – с удобными
задником и носом.
Не быть, не страдать, не рождаться и не умирать.
И не задавать абсолютно посторонним…
наивных вопросов…
05.06.12