Ах, эта болдинская осень,
Седых, туманных зорь пора.
На ярких листьях тают росы,
А пальцы требуют пера.
Такой покой – не надо лучше,
Где солнце ласково теплит.
Но, вот, грустит опальный Пушкин,
Стихами светлыми грустит.
Грусти, поэт!
Сквозь дни и годы,
И ты не знаешь, может быть,
Что на планете все народы,
Ту грусть всегда благодарить,
Боготворить с восторгом будут,
И пить нектар осенних строк…
Но ты печален.
И покуда,
Опальный отбываешь срок.
Берёзок опустились косы…
Он пишет, на пенёк присев…
Ах, эта Болдинская осень,
Пусть не кончается совсем!