Мой вольный, очень давний друг,
Летел со мною рядом, словно птица,
То листик тронет, то на ветвь садится,
Качается, всё шелестит вокруг…
Его узнали вы? Конечно, это ветер!
Он непоседлив словно бы дитя,
Вздымает юбки женщинам, шутя…
Узнать, потрогать, хочет всё на свете.
Но так бывает, что и он грустит,
Приляжет тихо средь цветов, на клумбе,
Или присядет на чугунной тумбе –
На кнехте, что на пирсе и, молчит.
Сегодня, он на море – дирижёр.
Под взмахи рук, как будто бестелесных,
Поёт прибой и очень интересно,
Как в опере та песня разговор.
Я слушаю рокочущий басок
Рассерженного голоса прибоя,
Который ударяется волною,
О скалы, набегает на песок…
Крик чаек, в небе, словно женский плач.
Вся эта опера про расставанье с летом.
Оно уже за горизонтом где-то,
Где солнце трогает лучами карагач.
С лица стираю слёзы – брызги волн,
Солёную печаль от расставания
И в днях считая к лету расстояние,
В дом возвращаюсь, грустью моря полн.