Лукавишь, детка, сама с собой,
прикрывшись верой в чужого бога -
а шарик вовсе не голубой,
в лесах не сыщешь единорога.
Но ждёшь чего-то - в такой-то день,
такой-то месяц, такого года...
Твой идол мёртв - догола раздень
и брось пустой деревяшкой в воду.
Утонет остов - богат улов! -
того, что было столпом когда-то,
и, захлебнувшись в потоке слов,
кричишь безмолвно - не виновата!
За баррикадой тяжелых штор
жуёшь бездумно остывший ужин.
Плетёт паук в темноте узор...
Над ним назойливо муха кружит.